Игорь Рязанцев

Стою на полустаночке, в цветастом полушалочке, а мимо пролетают поезда. А рельсы-то, как водится, у горизонта сходятся, где ж вы, мои весенние года? Где ж вы, мои весенние года? Жила, как дуб, привычная, девчоночка фабричная, росла, как придорожная трава. На злобу неответная, на доброту приветная, перед людьми с совестью права. Перед людьми с